PARA ACESSAR A ENERGIA DO 7 SENTINDO QUE DESPERTA A HABILIDADE DE VIAJAR NO TEMPO, É NECESSÁRIO CONTEMPLAR A IMAGEM, AS POESIAS E A MÚSICA DA CÂMARA
FONTE : QUEM SÃO OS WINGMAKERS https://www.oevento.pt/2018/09/20/wingmakers-a-historia-da-raca-central/
FONTE: ENTREVISTA : https://www.eurooscar.com/amz/amaluz87.htm
FONTE: WINGMAKER CÂMARA 17
https://www.wingmakers.us/wingmakersorig/www.wingmakers.com/arrow/chambers/chamber17.shtml
Câmara 17
Mais tarde
Soltei os guardas que estão diante da minha porta.
Já deixei células colidirem em suicídio até que me levem.
Se houvesse histórias para contar, eu as ouviria.
Atrás das cachoeiras do pânico canalizado
derramando sua progênie orgulhosa eu posso ficar escondido no barulho.
Ser invisível tem suas recompensas especiais.
Também mantém visível a forma de vida durável
murmurando sob a maldade.
Esta é realmente a única criatura que eu gostaria de conhecer,
com formas luminosas de doce generosidade que sofre
no universo não revelador do ouvido que não escuta.
Quando sou descoberto – depois de partir – por um estranho
coração cuja broca não é embotada pela personificação,
Vou abrir os olhos, descascar a pele, despertar o coma do coração.
Vou deixar de lado a figura fantasiada e corrigir o anfitrião
para que sua imagem possa ser vista nos espelhos que estabeleci
com palavras grampeadas por Deus.
Quando essas palavras são ditas,
outro ouvido está ouvindo do outro lado
irradiando compreensão como lasers sua luz neutra.
A sepultura comum de coragem nos mantém todos
no portal da singularidade,
a trilha divina do recomeço.
De alguma forma, tão raramente, palavras e imagens
lançar seu significado para o céu e conquistar o tempo.
Mas quando o fazem,
eles se tornam o abracadabra do momento sagrado.
A pantomima do desejo mais profundo do público.
Depois, a pálpebra improvável se abre,
a pele se dobra,
e o olho heróico desperta e permanece alerta.
Depois, as palavras comem a carne e deixam para trás
o amargor indigesta.
O cadáver emocional derramado,
uma solidão insolúvel.
O elenco da separação.
Memórias desvinculadas
Eu tenho essa memória de deitar no topo
um andaime de galhos de árvore
olhando para o cobertor preto de verão
que aquece o ar da noite.
Eu posso sentir o cheiro de cedro queimando à distância
e ouvir vozes abafadas orando em música e tambor.
Não consigo levantar meu corpo ou virar minha cabeça.
Estou consciente de ossos e músculos
mas eles não estão conscientes de mim.
Eles estão sonhando enquanto eu estou preso
em uma teia de tempo isento.
Minha mente está inquieta para seguir em frente.
Para deixar este túmulo iluminado pelas estrelas e dançar com meu povo ao redor de enormes fogueiras crepitando com luz nervosa.
Juntar mão com mão ao ritmo dos tambores
batendo seu trovão suave
em mandamentos monótonos para viver.
Eu só posso olhar para o céu
observando, ouvindo, esperando
para que algo venha e me liberte
deste site triste.
Para me reunir nos braços da misericórdia
no esquecimento do casulo do Céu.
Eu escuto o som da minha respiração
mas apenas a música do meu povo pode ser ouvida.
Eu procuro o movimento das minhas mãos
mas apenas fiapos de nuvens e luz crescente se movem
contra as asas do corvo.
Às vezes, quando essa memória espreita
minha pele expurga a visão da costa.
Impõe-se à conhecida situação
com uma felicidade turbulenta que sangra em desafio à ordem.
Há certo perigo nas formas hereditárias
do meu povo que me manda a skin chatoyant
humilde e circunscrito.
Meu apetite branco lixiviado de rações terrenas.
Perdido para o darshan do diabo,
o mesmo que manobrou meu pessoal para reservas–
a ala dos condenados.
(Pelo menos não tenho lembranças de uma reserva).
Talvez seja melhor deitar sobre este colchão de paus
com meu guarda-roupa de penas e peles
cantando ao vento.
Talvez fosse melhor ainda
para ser colocado no topo do galpão de choro e queimado
memórias tão pródigas teriam
nenhuma casa para onde voltar.
Eu tenho essa memória de escapar da mão pálida
do meu mestre que me alimenta com migalhas de mentira e pão mofado.
Minha pele anseia por leveza,
mas é a corda que obriga.
Eu tenho essa memória de segurar dedos amarelos,
grande e redondo, pingando com legados antigos.
De ver a barriga arredondada de Buda
sorrindo sob um rosto pastoral
em templos que se inclinam contra um céu tempestuoso.
Tenho essa lembrança de sonhar em voar.
Estendendo as asas recém-anexadas
com permanência de corda
apenas para cair nos braços cegos da obscuridade.
Eu tenho essa memória de ver meu rosto no espelho
que reflete a mente e a alma de um estranho.
Sabendo que é meu, desviei o olhar
com medo de que me tornasse sozinho.
Sou uma colcha de retalhos de memórias em busca de um núcleo.
Sou palavras perdidas ecoando em desfiladeiros parados.
Eu sou uma onda de luz que se encontrou
correndo para a terra desembainhada em busca de cobertura
na pele humana.
